Je suis cette femme que les fans appellent L’Inconnu,
que son amant appelle mon ange,
mais à qui, au départ, sa mère a donné un prénom simple : Dianne.

Et c’est ce prénom-là qui me revient,
le soir, quand les lumières s’éteignent,
quand j’enlève mon baggy et ma capuche,
que je me regarde dans le miroir — sans maquillage, sans filtre, sans façade.
Je redeviens juste moi.
Et souvent, je ne sais plus très bien qui je suis.

C'est probablement la seule chose que j'ai toujours su faire correctement.

Petite, je courais pour échapper aux autres enfants. Adolescente, je courais pour fuir ma mère. Aujourd'hui encore, quand tout va mal, je cours. Je cours jusqu'à ce que mes jambes me brûlent. Jusqu'à ce que mon souffle se transforme en douleur. Jusqu'à ce que mes pensées renoncent à me suivre.

La tradition orale au sein des peuples est une notion qui m’a toujours effrayée autant que fascinée.

Avec l’âge, je finis par croire que j’ai accordé bien trop d’importance aux croyances et pas assez aux superstitions.

Bien entendu, rien n’arrive par hasard : la culture dans laquelle j’ai grandi m’a apporté mes croyances, et mon vécu est responsable de ma crainte des superstitions.